В свързаната с “Картички�, но самостойна книга “Писма�, Силвия Чолева продължава да настоява на това, че детайлите са важни частици на цялото, че любовта е изгнание и убежище. Изречения от имейли, каквито са днешните писма, са епиграфи на стихотворенията. Пощенските кртички са отворени, писмата � затворени, но и в двете проблясва онзи копринен конец, който реже - по думите на Марин Бадаков - “мек�, внезапно и дълбоко�.
Интерес към себе си, пейзажа и други неща "Картички", "Писма", Силвия Чолева, "Жанет-45", 2007 г.
"...вътре в себе си, където има достатъчно място за криеница...", "Да люспиш лука", Гюнтер Грас
Думите � дискредитирани, насилвани, закърнели � се отърсват от колебание и умора и наизлизат в двете книги на Силвия Чолева цели, живи, плодни. Тук няма пустословие: всеки път, щом авторката иска да каже нещо, го изрича от началото до края каквото е � вещта, отражението, метафизичното състояние. В моменти на възторг, ужас или прозрение всичко има общо с всичко и всичко има значение. "Писма" и "Картички" са за тези моменти. Общото между двете са самотата на главната героиня посред чуждите отсъствия и предчувствието за смърт, въпреки страстта и очарованото вглеждане в живота (или точно заради тях).
* * *
"Писма" е по-крехка, по-кратка, по-еднородна, по-центрирана � в един дом, в едно тяло, в една линия. Въпреки че също е в кореспонденция � с писма, със стиховете на други поети, със случващото се оттатък прозореца. В нея се разправя за любов. Любовта като "светът нехае за нас и ние за него" и "когато зараснем един в друг". Като усещане за дъжд някъде другаде. Или като людоед, който храни гладните с тялото си, но лакомо ръфа ситите. За ежедневието като роднина на смъртта: "...нощните влакове на сънищата сутрин се превръщат в трамваи..." За убийствената среда на живота, след която всичко намалява, намалява. И за един ангел, който шумоли под кревата, рони оранжеви пера и умее да полети само с балон (телата на любовниците са баластът, изхвърлен за това чудно зрелище). Започва с мото от Бекет: "Тъй наречената любов е изгнание и от време на време по някоя честитка". Свършва с "леко погалване от ветрец, за да не си сам". Заменя тъгата на самотата с тази на несамотата, после обратно. Пулсира. Разтваря се като тревите в тайна градина. На допир боли.