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384 pages, Hardcover
First published August 6, 2020
Summer brother autumn sister
Time and time again are gone
Out of season I will find her
With time’s fallen leaves behind her
Every time I sing this song
the concept that our real energy, our real history, is cyclic in continuance and at core, rather than consecutive and how closely to contemporaneousness a finished book might be able to be in the world, and yet how it could also be, all through, very much about stratified, cyclic time
But we're time-containers, we hold all our diachrony, our pasts and our futures (and also the pasts and futures of all the people who made us and who in turn we'll help to make) in every one of our consecutive moments / minutes / days / yearsĨI Autumn this concept was captured particularly in Daniel’s dreams and his memories of his fleeing from Nazi Germany and of his brilliant sister killed in the holocaust. �
Is a single minute really this long. Is the clock that’s broken the one inside him
�What had they all wanted from each other in that vote, say, the one that had split the country, split her own family as if with a cheesewire, sliced right through the everyday to a bitterness nobody knew what to do with, one so many people used to hurt people with, whichever way they’d voted��
�One of his most famous photos is of boulevard du temple late 1830s taken at busy time of day and almost every moving or living thing is gone except a man standing having his shoes shined. Everyone else disappeared! It says online that’s the very first living person every photographed. All because he stood still. Yeah I thought but all the other gone people are still there too. We just can’t see them. You know how people keep saying about this time we’re in now, oh well, we are where we are. It’s more like we are where we aren’t.�
�Summer’s surely really all about an imagined end. We head for it instinctually like it must mean something. We’re always looking for it, looking to it, heading towards it all year, the way a horizon holds the promise of a sunset. We’re always looking for the full open leaf, the open warmth, the promise that we’ll one day soon surely be able to lie back and have summer done to us; one day soon we’ll be treated well by the world. As if what it was always all about, your time on earth, was the full happy stretch of all the muscles of the body on a warmed patch of grass, one long sweet stem of that grass in the mouth.�
�The briefest and slipperiest of the seasons, the one that won’t be held to account � because summer won’t be held at all, except in bits, fragments, moments, flashes of memory of so-called or imagined perfect summers, summers that never existed.�
�Creativity is cultural not because it is derivative of it, but because it aims to heal culture. Art saturated with the unconscious acts like a compensatory dream in the individual: it tries to rebalance and address deep-rooted problems.�
�language distorted, used as tool of taking control of a populace by sloganeering and emotional manipulation, is in face the opposite of giving back control to populace…use of classical references and display of knowledge as rhetorical power-tools are surreptitiously also used as a marker of class and of who owns culture, who owns knowledge�
Truth gives way to the authentic lie, in other words what the voter emotionally supports, or emotional truth, which is where factual truth stops mattering, which leads in turn to total collapse of integrity and to tribalism��
�-La justicia siempre venceráMe parece muy acertado el comentario que sobre la novela hizo Rebecca Makkai (The New York Times Book Review) y que se recoge en la contraportada de mi edición:
-Sí, pero eso depende totalmente de cómo definen la justicia aquellos que hacen las leyes.�
«Estas novelas, a caballo entre la inmediatez y la permanencia, lo personal y el alcance de un mundo que se inclina hacia el desastre, son las que leeremos en los próximos años como la literatura definitoria, aunque desconcertante, de una era indefinible y desconcertante.»Inmediatez y permanencia, lo colectivo y lo individual, presente, pasado y futuro, todo ello mezclado maravillosamente en este cuarteto de novelas que se termina (con mucha pena por mi parte) con “Verano�.
“El verano no es solo una historia alegre. Porque no hay una historia alegre sin oscuridad…�Se mantiene el mismo estilo fragmentario de las entregas anteriores, el mismo collage de pensamientos, diálogos y escenas, remotas y actuales, con las que nos recuerda que seguimos siendo los mismos que nos han llevado hasta aquí, que no vamos a cambiar, que tenemos que apañarnos con lo que hay, con nuestras vilezas y nuestras virtudes, manteniendo viva una esperanza de la que no nos podemos desprender (esa esperanza desesperada de la que hablaba en “Primavera�) por muy radical que sea nuestro escepticismo sobre el futuro que nos espera.
“…el verano siempre gira en torno a un final imaginado. Nos dirigimos a él como si significara algo. Siempre lo buscamos, siempre lo esperamos, todo el año nos dirigimos al verano como el horizonte que evoca la promesa del amanecer. Siempre buscamos la hoja abierta, la calidez abierta, la promesa de que pronto, un día, seremos capaces de recostarnos y que el verano nos ocurra; pronto, un día, el mundo nos tratará bien.�Ali Smith no se arredra ante ese futuro incierto y oscuro ni ante esta sociedad inclinada hacia el desastre y nos sigue alentando a no someternos, a luchar con todas nuestras fuerzas y con todas las armas que la nueva tecnología pone a nuestro alcance contra ese abismo al que parecemos abocados y ante el que la mayoría de la gente se encoge de hombros, y eso en el mejor de los casos. No son pocos los que directamente niegan el abismo o hasta lo ven con agrado —a quién le molesta unos pocos grados más de temperatura�. Suele ser la misma gente que afirma que todo aquel que no es capaz de vivir por sí mismo es porque es un vago, a los que no les importa que sus políticos desmantelen el estado del bienestar, les mientan o hasta les roben mientras bajen un poquito los impuestos y mantengan la esencia de los valores patrios, los que no culpan a los poderosos por como utilizan el poder para dominarnos mientras gritan a sus gobernantes que deporten a los inmigrantes pobres o que no se permita a otras religiones o culturas su desarrollo dentro de sus fronteras, los mismos que denuncian que se está asustando torticeramente a la gente, que esto del calentamiento global es un monumental engaño pergeñado por patéticos progres trasnochados.
“…en un sentido moderno, ser un héroe es enfocar una luz brillante a las cosas que necesitan ser vistas. Supongo que si alguien lo hace se producen consecuencias.�Brillantísima la luz que la autora enfoca sobre algunos de nuestros problemas con un llamamiento a la responsabilidad personal ante las situaciones injustas, frente a ese retorcimiento de las palabras que retuercen nuestra percepción de la realidad (se cita a Wittgenstein y su famosa cita: “Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo�), frente a esa lluvia constante de fake news, en fin, frente a tanta desidia y tanta estupidez (no sé si no son contraproducentes los ejemplos de esta estulticia que la autora ha resaltado en cada entrega estacional: se hace muy difícil mantener alguna esperanza en un mundo donde telepredicadoras como la Mercy Bucks de la novela son capaces de arrastrar a tanta gente o saber que no es ninguna exageración imaginar a decenas de miles de personas pendientes de una página web que es una cámara fija sobre un Echo a la espera del oráculo que les cambie la vida…como dice la autora � Así ha sido siempre, desde que el verano mostró su verdor�).
�(Arte) es el momento en que descubres y te cambia algo que encuentras, algo que te lleva tanto a tu interior como más allá de ti, y que hace que volvamos en sí. Es una conmoción que nos devuelve a nosotros mismos.�
Summer’s surely really all about an imagined end. We head for it instinctually like it must mean something. We’re always looking for it, looking to it, heading towards it all year, the way a horizon holds the promise of a sunset. We’re always looking for the full open leaf, the open warmth, the promise that we’ll one day soon surely be able to lie back and have summer done to us; one day soon we’ll be treated well by the world. Like there really is a kinder finale and it’s not just possible but assured, there’s a natural harmony that’ll be spread at your feet, unrolled like a sunlit landscape just for you.
Care free.
What a thought.
Summer.
The Summer's Tale.
There's no such play, Grace.
Don't be fooled.
Well, that’s what art is, maybe. Something that impresses mysteriously on you and you don’t know why.
What art does is exist. And then because we encounter it, we remember we exist too. And that one day we won’t.
Yes, it’s surreal for us here right now. But it’s never not a state of emergency somewhere. We’re naive if we think life normally isn’t surreal as fuck for most people scraping a living on this earth
The English word for summer comes from the Old English sumor, from the proto-indo-european root sam, meaning both one and together. (p. 263)