ŷ������

“كنت طفلا عندما قالت لي فتاة أحببتها أنني (ثقيل دم).. بكيت كثيرا و لم أنس، تحايلت على هذا المرض بالضحكات العالية، العالية مثل مئذنة، يلتطم صداها بالجدران فترتحل و تذهب بعيدا، بعيدا، لأماكن مظلمة و مخيفة، حيث تلقاني هناك بانتظارها، بعيون حمر و واسعة، بمخالب لكشف زيفها.. ضحكة ترتعد مثل فتاة تائهة لا أحد يبحث عنها. و الآن، في السادسة والعشرين، رمتني أخرى بنفس الرصاصة.. تلامست السنين مثل تدويرة الخاتم، و اكتملت العقدة. الحل مع دمي الثقيل إذا أن أصمت، أن تشيخ هذه اللفتات من الحزن رغم ضحكي على أبسط الأشياء و أتفهها. أن لا أروي ما صادفني في الشارع أو النادي أو تويتر.. لا أملك القدرة المائية على دحرجة نكتة من فمي، هي تعلق هناك، تتعثر مع تموجات صوتي و ترتبك حروفها و أنسى نهاياتها و كيف بدأت، تموت الوردة في الفم، لكن من يراها في قلبي؟ أنا الذي أضحك على نكات سمعتها منذ سنوات كأني أسمعها الآن لأول مرة، تدمع عيناي حينها و أرجف و أكح و أشعر أني أنزلق على صابون في أرض ناعمة و واسعة.”