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Quiero saber por qué este señor se hizo acreedor a un premio Nobel. Podría ser por el resto de su cuerpo de obra, claro, pero la crítica dice que ésta es su gran novela. Y pues yo no entiendo nada. ¿Por qué, si a él no le importan los hechos narrados; por qué si él mismo expresa en repetidas ocasiones su duda sobre el valor de estos recuerdos; por qué, digo, tienen que importarle a alguien más? Es una novela constituida por listas de hechos, nombres, direcciones, transcripciones en 144 páginas que se sienten pesadas e interminables. Todo dudoso. Si no la abandoné es porque caí en la vieja falacia de las pérdidas irrecuperables o como se llame, y supe que todo era un fracaso cuando empecé a hacer mis anotaciones con la mano derecha, todas flojas y patas de araña. Alguien, por favor, dígame de qué me perdí, porque de verdad que no entiendo.

Le pongo dos estrellas porque tiene como cuatro frases que me llamaron la atención.