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Denis, sbandato tossico poeta di strada, gioca con l'ineluttabilità della vita e vi si crogiola scrivendo cose come:

-è troppo presto o troppo tardi.

-Niente la fece pentire o amarmi di nuovo come all'inizio.

-I conigli non erano ancora un problema o forse lo erano già stati.

-Mi ricordavo di avere una moglie che mi aspettava a casa e poi mi ricordavo che mi aveva lasciato.

-era come il film di qualcosa che stava succedendo davvero.

-provavo schifo per me stesso ed ero pieno di gioia.

In questa raccolta il flusso narrativo salta a casaccio seguendo le scintille delle sue sinapsi bruciate e le sue frasi sono scaglie di poesia allucinata e delirante che intriga e sconvolge.
Prendi qua:

-...quando eravamo tanto innamorati da non capire cosa stesse succedendo

-La faccia luminosa di sofferenza

-...la pena minima sarebbe stata venticinque anni. A quanto ricordavo non avevo mai conosciuto nessuno che fosse vissuto così a lungo.

... In un bar, nove del mattino, a scambiarci frottole, Lontani da dio.

- ...io avevo la testa completamente vuota. Sentivo quant'era bello il mattino. Capivo perché un uomo che annega sente che si placa la sua sete.

-lo strappo sulla luna è rammendato e le nostre dita scacciano le lacrime.

-...aveva sprecato tutta la vita. Quelle persone erano molto care a quelli di noi che avevano sprecato solo qualche anno [...] ti faceva pensare: che sarà mai se continuo così per un altro mese o due?

-Che mondo era quello! Oggigiorno è tutto cancellato, l'hanno arrotolato come un tappeto e nascosto da qualche parte. Si, posso ancora toccarlo con la punta delle dita. Ma dov'è?


Allucinato à la Burroughs, underground come il primo Bukowski. Immagina di riuscire a mescolare della poesia nella roba che si iniettava Welsh. Non ho altro da aggiungere.