Å·±¦ÓéÀÖ

acabo de ver que se supone que llevo cinco meses paseando este poemario por mi vida. hace cinco meses vivía en barcelona, no había estado de vacaciones en cada punta de españa, no había vuelto a casa.
hace cinco meses comencé un poemario sobre amar la vida y sobre la muerte desde el punto de vista de alguien que ama y tiene esperanza y se agarra a la belleza de las cosas. lloraba en el metro hacia maragall como lloré leyendo Artful de Ali Smith, porque leer sobre la muerte del amor de tu vida en clave sáfica es mi debilidad y mi mayor miedo. sí. y ahí está Mary Oliver escribiendo un poema sobre volver a casa del frío, otro sobre invitar a tus amigos a casa, otro sobre ver un cervatillo y que la naturaleza conviva contigo. qué bonito. siento que mi corazón lleva abrazadito bajo una manta desde junio.
y en la clave reciente, este mes, hace una semana, me había quedado por el poema: Doesn’t Every Poet Write a Poem about Unrequited Love? llegó en el momento justo. Letter to _____ llegó en el momento justo. ¿estaba Mary Oliver escribiéndome una carta a mí, o a ti? quiero dejar de pensar en este amor que nada me aporta. in matter of love of this kind there are things we long to do but must not do. quiero dejar de pensar en él y pensar en las rosas y en las melodías, y en la poesía.