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Dans un Londres d'un futur lointain où les gangs ont pris le pouvoir, cerné par une muraille le séparant des mi-hommes, divers personnages vont s'entre-tuer, s'aimer, tenter de survivre et de plier le monde à leurs rêves.
Bon. Je refuse d'en dire plus de ce qui n'est à mon sens qu'une sinistre pochade, plagiant sans même l'ombre d'un début de talent ce que la quatrième de couverture appelle pudiquement "une ancienne saga islandaise". Donc voilà, contentez-vous de ça. C'est mauvais, et même plus encore, car ce roman ne tient même pas les promesses de violence décomplexée qu'Odin, Loki et leurs potes (qui commencent à devenir pour moi des signes inévitables de mauvais goût) semblent apporter. Et en bonus (mais ça, j'ai deviné tout seul) l'auteur nous ressort l'excuse du public jeunesse pour nous présenter des caricatures de personnages principaux, dont aucun ne vaut vraiment la peine qu'on en parle.
Bref, pas la peine d'en dire plus, j'ai détesté, et je vous enjoins à ne pas acheter ce chef-d'oeuvre du sordide débilitant.