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La verità ti rende libera, ma prima ti fa incazzare.(*)

Deborah Levy arriva alle soglie dei sei zero con un divorzio doloroso alle spalle, due figlie che adora, una professione, la scrittura, con cui stenta a sostenersi e un sogno: una casa.

Un banano, il terzo figlio, le lenzuola di seta, un paio di orecchini con pietre che luccicano come smeraldi, il nuoto, una gelatiera, un amico del cuore che come Peter Pan non è in grado di crescere, e i viaggi in case temporanee. Londra, Mumbay (o Mombye), Parigi e la Grecia, i capanni in cui scrive, l'Africa: ma davvero ha un senso la proprietà di un bene immobile? E soprattutto è ciò che può renderci felici?


"I rapporti umani veri e l’immaginazione sono le cose che mi stanno più a cuore e che forse non possono esistere separatamente. Ci avevo messo molto tempo ad abbandonare il desiderio di compiacere chi non si curava del mio benessere e non sapeva circondarmi di affetto. I libri che ho scritto sono miei e i diritti d’autore andranno alle mie figlie. In questo senso, i miei libri sono la mia proprietà. E non è una proprietà privata. Non ci sono cani feroci o guardie al cancello, né cartelli che vietano di tuffarsi, baciare, fallire, provare rabbia o paura, intenerirsi o piangere, innamorarsi della persona sbagliata, impazzire, diventare famosi o giocare sull’erba."


Una volta tanto una scrittrice che mi piacerebbe incontrare e avere come amica.

(*) Steinem