Å·±¦ÓéÀÖ

Mi parte de día

¿Qué bombazo esta novela, no? Bastó que pusiera por acá que empezaba a leerla para que me llovieran los likes. En una encuestita tuitera tuvo muchos votos como la mejor ficción argentina del Siglo XXI. Yo, lamentablemente, no puedo ser parte de esa euforia, básicamente, por una cuestión de género.

"No hay géneros malos, hay buena o mala literatura nomás" dice una frase muy conocida. Esa frase tiene un correlato que implica que en cada género puede surgir una obra maestra, no solo en la literatura, sino también en las otras artes como el cine o la música. Yo no soy muy fanático de las novelas gráficas, sin embargo, cuando leí Maus de Art Spiegelman sentí el deslumbre de las obras maestras. Pensaba que con este libro me iba a pasar lo mismo. Que por primera vez me iba a impactar una novela de un género que no me gusta nada; el terror o, si se quiere la fantasía. Pero no me pasó.

Me parece un hallazgo que haya metido este submundo de médiums y ocultistas en los tiempos de la última dictadura argentina. Imagino que esos años de desapariciones, torturas y asesinatos, la más oscura de nuestra historia, fue una temporada altísima para quiénes practican o creen en los vínculos con lo que vaporosamente se llama "el más allá". Yo, tal vez híperracionalista, no puedo dejar de ver todo eso como una gran estupidez. Y este sentimiento me acompañó en la lectura de toda la novela.

Pensaba mientras la leía que, al revés del efecto buscado, que sería más que nada asustar más y mejor, este género rebaja el dolor y el morbo. Digo, si te cuentan de chicos mutilados, viejos torturados y cosas por el estilo, por efecto de un monstruo, pierde fuerza contra, por ejemplo, que te cuenten de un nene que efectivamente se hizo un raspón al caerse de la bicicleta. Sobre el final, por poner un caso, se cuenta que al protagonista "le arrancaron las uñas", así sin más, y después todo sigue como si nada.

Me pasó además algo horrible. Cuando me faltaban unas 100 páginas para terminarla tuve que suspender la lectura para preparar unos exámenes. Cuando la retomé 10 días después, me di cuenta de que no me importaba nada lo que estaba leyendo, no volví a entrar en clima. Quien sabe, tal vez dentro de unos años, esta novela persista en mi memoria más que el promedio.

Le voy a hacer el peor elogio posible a una novela: deberían hacer una película o una serie con esta historia. No me extrañaría que alguien haya comprado los derechos, ya. Sería un stranger things meets el Pombero. Yo no la vería, pero sería un exitazo.

Ahora, yo escribo todo esto, pero esta novela es tal vez el último boom argentino. Muchos creen que es lo mejor que se escribió en el país en este siglo XXI. No por nada le dieron el Premio Herralde, además. Llegué a esta novela porque se la regalé a mi sobrina, fanática de Stephen King, que me dijo que era el mejor libro que había leído en su vida. Después pasó por mi suegra y miqueridaesposa, a las que también les gustó mucho.

- Ahora, si sabías que iba a hacer así de la primera oración a la última, ¿Para qué la seguiste leyendo hasta el final? me preguntó hace unos días Miqueridaesposa
- Para escribir una reseña en Å·±¦ÓéÀÖ - fue mi tímida y ridícula respuesta.

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Sant