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“El amor es una muesca en el ³¦´Ç°ù²¹³úó²Ô, pienso al verle. Un dolor incurable en el alma, aunque te hayan hecho feliz. O precisamente por ello. Los niños que se han hecho mayores, los padres que se han hecho viejos o que han muerto, los seres queridos que ya no son lo que eran. Todos ellos acarician por la noche mi espalda desnuda, tañen las campanas, interrumpen mi ²õ³Ü±ðñ´Ç, me obligan a levantarme medio sonámbula para escribir y retratarlos desde aquella ¾±²Ô²õ³Ù²¹²Ô³Ùá²Ô±ð²¹ que quedó impresa en el fogonazo de la memoria. Ese es mi álbum de ´Ú´Ç³Ù´Ç²µ°ù²¹´Úí²¹s.”
― Ayanta Barilli