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Sem o lado fantástico e absurdo de algumas das suas obras, o autor centrou-se desta vez num tema mais terreno e de inspiração inesgotável: o amor. Mas não o amor idealizado pelos românticos; perfeito, infinito, à prova de tudo.
É o amor de um homem na casa dos cinquenta que se apaixona por uma rapariga de vinte anos.
Laide: jovem prostituta, bailarina clássica no Scala, dançarina do inferno nas salas mal frequentadas das noites de Milão, modelo fotográfico não se sabe bem de quê.
Laide: o ar superior de quem sabe o dano que causa nos homens, a arrogância de quem sabe quando os têm na mão, o desdém de quem os despreza.
Para António é o renascer para a vida; uma vida que até ali era de solidão e tédio, sem sobressaltos, e que repentinamente sofre uma avalanche que o apanha desprevenido.
Em pouco tempo vê-se envolvido numa relação mirabolante pontilhada por mentiras e enganos, e é ver como um homem maduro se perde neste teia, incapaz de lidar com a realidade, preferindo abrigar-se em ilusões para não enfrentar a verdade.
A maneira como é enganado e explorado, a permanente suspeita sobre a conduta da amante e a forma desdenhosa como é tratado por ela, humilha-o, mas a dependência daquele amor doentio não permite ausências, e assim, engole o sofrimento e paga com dinheiro e orgulho por umas horas de atenção deficiente.
Mas o livro também nos mostra o outro lado da moeda; o das raparigas que se prostituem. Se se vendem é porque alguém as compra e se as compram é porque são jovens e bonitas. Se enganam e exploram os clientes é porque sabem que uma vez perdida a beleza serão esquecidas, afinal, nenhum deles as leva a conhecer a familia, ou lhes oferece um futuro digno.

O trunfo deste romance está precisamente em abordar um tema tão corriqueiro e transforma-lo numa passível análise de sentimentos e comportamentos muitas vezes contraditórios.
É genial como Buzzati explora a fragilidade humana perante a solidão e a perda, a angústia com que se reconhecem as oportunidades perdidas, a impotência frente ao inevitável, e como tudo isto pode colocar-nos num patamar onde uma linha muito tenue separa o prazer da dor, a dignidade da humilhação, o amor do ódio.

De Buzzati só espero o melhor: escrita magnífica e histórias de arrebatar. Um Amor não desiludiu; só me apetece voltar atrás e lê-lo outra vez.