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Una mujer rota, partida en dos, controlada por su madre que esperaba de ella, fuera una muñequita casable y "normal"y por otro lado, la sociedad, que creía ser tan cosmopolita, pero en el fondo no lo era y no toleraba las diferencias, castigaba a este engendro que deseaba hacer cosas de hombre, que no se vestía como señorita, ni hacía aquello que era "lo esperable" a su estereotipo. Eso la desgarró, la volvió un ente desesperado por una voz propia, un cuarto propio como diría Virginia Woolf, pero en su mente, en su alma y que eso fuera aceptado, sin importar sexo o sexualidades. Sin embargo, nada parece convencerla que ella era perfecta, en su propia forma. A lo mejor, en el siglo XXI, habría encajado mejor, habría sido voz y rebelión, pero en su época, siempre fue rara y dispersa, la muerte, que la obsesionaba, termina rondándola y así, a medida que avanzan los años, los diarios se acortan, en un grito de desesperación.