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"Era uma vez um homem chamado Albinus que vivia em Berlim, na Alemanha. Era rico, respeitável, feliz; certo dia abandonou a mulher por causa de uma amante jovem; amava; não era amado; e a sua vida acabou em desastre.
Isto é a história toda e podíamos tê-la deixado por aqui se não fosse o proveito e o prazer no contar"

Assim inicia Nabokov este romance. E logo me lembrei de um trecho de uma recente opinião do Nelson Zagalo sobre o porquê de lermos literatura; não será, certamente, apenas pelas histórias que essas estão por "todo o lado" e todas semelhantes. O "proveito" reside na forma como um autor nos conta essas vidas e que as torna únicas e especiais. Nabokov fá-lo muito bem, revelando um poder absoluto sobre as personagens e, mesmo quando rasa o absurdo, não deixamos de acreditar nelas. Em Riso na Escuridão constrói - com grande requinte - um dramalhão de "fazer chorar as pedras da calçada". Eu - que com tal enredo, contado por outra pena, teria chorado nem Madalena - dei por mim, durante toda a leitura, sorrindo perversamente com a forma cruel com que Nabokov tiraniza o seu Albinus...
É isto (e outras coisas que não sei se algum dia saberei...) que procuro na literatura: o desconcerto oferecido pelo inesperado que me faz rir quando deveria chorar; o deslumbrar-me com uma frase que me diz o que já sei, mas de uma forma que eu nunca saberia dizer; o reconhecer-me numa personagem, nos seus ridículos, nas suas perversidades, nas suas fragilidades; e...

Se um dia me decidir a construir uma lista dos "meus 10 autores", creio bem que Vladimir Nabokov vai lá estar...