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Die Erzählerin in DAHEIM ist 47 Jahre alt, ihre volljährige Tochter ist aus dem Haus und vom Vater des Kindes lebt sie getrennt. Fest verwurzelt war sie eigentlich nie richtig, nun lebt sie alleine in einem alten, kaum möblierten Häuschen an der Nordsee. Spartanischer geht es kaum. Was aber im Überfluss da ist, das ist Freiheit.
DAHEIM ist kein Heimatroman, wie man aufgrund des Titels vielleicht vermuten könnte, im Gegenteil. Ebensowenig verstehe ich ihn allerdings als Ironie, denn um das Gefühlt der Zugehörigkeit, des Behaustseins, geht es zentral. Es ist ein schmaler Roman von existenzieller Wucht, nicht fröhlich, traurig oder gar pathetisch aber erst recht nicht. Das fiel als erstes auf: Keine Ausrufezeichen, keine Fragezeichen. Stattdessen eine gefasste Bestandsaufnahme, was nach einem guten Halbjahrhundert Erdendasein noch zu erwarten ist, wenn man sich neu orientieren muss. Wie wichtig sind unsere Wurzeln; wieviel Freiheit braucht der Mensch; was ist noch zu hoffen, wenn das Leben in die zweite Hälfte geht?

Der Ton ist unaufgeregt, beobachtend, karg wie die Landschaft, in der die Erzählerin jetzt lebt. Reich ist er an Motivketten und an genauen Beobachtungen, an fantastischen Landschaftsbeschreibungen.
Vieles will nach=gedacht, interpretiert sein. DAHEIM lädt den Leser ein, seine eigenen Schlüsse zu ziehen, selbst zu entscheiden, was wichtig ist. Da mag man sich prosaisch über Massentierhaltung aufregen oder philosophisch über "des Lebens Mitte" oder die Freiheit sinnieren.

Ein schlanker Roman, ein großes Buch!