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LA SMARGINATURA


Herbert List. Foto usata per il flano dell'adattamento teatrale in lingua inglese della tetralogia ferrantiana.

Ho l’impressione che Elena Ferrante ami spiazzare il lettore, e da lettore, trovo che essere spiazzato sia una bella sensazione.

All’inizio di questo romanzo c’� un ricco elenco di famiglie e nomi e relazioni: ma non serve, non è necessario, si segue agevolmente il racconto anche senza consultarlo.



Nell’elenco sono compresi molti personaggi femminili e maschili: ma gli uomini (maschi?) fanno la solita misera figura che fanno nelle opere di questa misteriosa scrittrice � e tutti, incluse le tante donne, sono solo contorno, perché la narrazione ha ben al centro, senza deviazioni, due bambine che vediamo diventare adolescenti e giovani donne, Lila ed Elena detta Lenuccia o Lenù. Questa è la loro storia, quella della loro amicizia e della loro vita.

Si parte dall’oggi, tra Torino e Napoli, con l’io narrante già sessantenne.
Ma si dimentica presto il prologo, e Torino scompare, l’azione rimane a Napoli, in un rione di periferia e di povertà, si piomba e ci si immerge negli anni Cinquanta.
E come dicevo, presto il prologo sparisce dalla nostra attenzione, e ci si concentra su cosa succede, e molto si aspetta cosa succederà. Si ha voglia di conoscere qualcosa che in fondo sappiamo già.



Tra Lila ed Elena, io lettore avrei definito ‘amica geniale� la prima: invece, è proprio Lila a usare questa espressione per Elena, l’io narrante.

È la storia della loro amicizia, dicevo: un’amicizia che all’inizio sembra difficile, le due si tengono distanti, quasi separate � ma si guardano, si studiano, come se si prendessero le misure.
E proprio quella più tosta, Lila, spesso definita cattiva, descritta aspra forte determinata fino alla violenza, proprio lei sarà la prima a tendere la mano.
Anche questo momento è spiazzante, arriva non previsto. Bello.



In una storia così calata nella Napoli povera del dopoguerra, aspettarsi dialoghi in dialetto è scontato. Invece, Ferrante evita, accenna appena, e rimane agganciata alla lingua comune. Come Lila, Elena Ferrante parla attraverso la scrittura: …non lasciava traccia di innaturalezza, non si sentiva l’artificio della parola scritta. Leggevo e intanto vedevo, sentivo lei.

Si respira cinema, le immagini sono incise, nitide, anche piacevolmente stereotipate: proiettare Sofia Loren o una Magnani scesa all’ombra del Vesuvio è automatico.



Però, è questione di poco, e Ferrante cambia prospettiva, perennemente affascinata da cosa c’� dietro e sotto, dal lato oscuro, come la figlia del suo penultimo romanzo, la parte cattiva, il lato indegno, perfino meschino.
Come tra Lila e Lenù la grande amicizia è basata su un gioco continuo di scambio e rovesciamento, Ferrante sorprende e confonde senza nascondere, racconta personaggi che nessuna forma può contenere, che prima o poi possono spaccare tutto un’altra volta, come succede alla pentola di rame - con un'ansia particolare, quasi urgenza di tirare fuori, spiegare, che regala a queste pagine una piacevolezza di lettura inaspettata.



Non ho nostalgia della nostra infanzia, è piena di violenza. Ci succedeva di tutto, in casa e fuori, ogni giorno, ma non ricordo di aver mai pensato che la vita che c’era capitata fosse particolarmente brutta. La vita era così e basta, crescevamo con l’obbligo di renderla difficile agli altri prima che gli altri la rendessero difficile a noi. Certo, a me sarebbero piaciuti i modi gentili che predicavano la maestra e il parroco, ma sentivo che quei modi non erano adatti al nostro rione, anche se eri femmina. Le donne combattevano tra loro più degli uomini, si prendevano per i capelli, si facevano male. Far male era una malattia.


James Franco e la Ferrante Fever.