ŷ������

أبرز مَلمح في شعر مريد هو تلك الروح التبريّديّة (من تبريد) التي تطبع قصائده، الروح التي لا تبحث عن دهشة الملاحم والبطولات، بل عن دهشة اليوميّ، عن الجمال في التفاصيل الصغيرة وليس في الرؤية الكُلّية. الشعر عنده أداة جمالية نقاوم بها الحياة قبل كل شيء، ولم يعد أحد أسباب الحروب والدفاع والتفاخر، فـ"البشرية تقدمت أيها العجوز".وعندما تأتي ثنائية الموت والحياة، شخصيات قصائده تصادقه حيناً وتجعله شيئاً عادياً حيناً آخر:

"ها هو الموت

مرتديا قلائد من أقفال

تصحبه سلوقياته المدربة

يحيط خصره بحزام أبدي

يدس فيه العناوين

علقك مع ملابسه الغامقه/

ومناديله وأمشاطه/

وفرشاة أسنانه الضخمة

وسافر بك إلى حيث

يعلم ولا تعلم

لا تريد شخصياته أكثر من ارتكاب حماقات الحياة اليومية، بعيداً عن البطولات والدماء، والتهويمات السريالية، همّها تلك الأمور التي لايُعبئ بها في العادة: "معطف الجد" و "الزتون"و "الخطايا الملّونة بارتباك بريء" "التأتاةٍ العذبةٍ عند حِفظ (قفا نبك)"، أما الأطفال الذي يريدهم:

" نريد البلاد بأطفالها،

يسرقون المُربى من الرف، يستفسرون من الأمهات الصغيرات:

كيف خُلقنا؟ وتحمرّ وجناتهنّ

فيستسخفون الجواب المُلفّق،

يأوون للنوم كرهاً
ويستيقظون كُسالى

لايستجيبون للنّصح

يُقلقنا لهوهم بعد مترين من بابنا

يحفظون الأناشيد للإمتحان

وينسونها في الإجازة"

بل حتى الحب عنده، يقارن بين الحب في واقع الحياة، وحب شعراء الغزل في وصفهم لمحبوباتهم:

الشعر يحتفي بحلوةٍ وحيدة المثالِ والمَثل

كأنها مرشوشة بالسحر أو بالنور

من أين يأتي كاتبو قصائد الغزل

بكل "معبوداتهم" إذن؟

من أي كوكبٍ بناته كواكب!

فلا هناك مَن على خدودها حب الشباب،صدفةً،

أو شعرها مجعدٌ أو سنها مكسور

ولاهناك من لها وظيفة ولاعمل

ولاهناك من على عيونها نظّارة،

أو صدرها ململم صغير

وليس بينهن واحدة

تتابع الأخبار أو تطالع الجرائد

الحب في الحياة غير الحب في القصائد"

موضوعات قصائده غالباً ما تدور حول وصف المشاهد اليومية، وتفاصيل الحروب التي يصفها بجمال مؤلم (كيف يفعلها؟!)، والموت والحياة، وعن حياته: زوجته رضوى، ابنه تميم، وكل هذا بحس شاعر وكلمات فريدة، لاتبتعد عن كلماته حتى في أشد المواقف صعوبة، ففي حين أن هناك شعراء يتركون الجمال يضيع في لُجة المعاني والأهداف البطولية –الأم�� الذي يعيبه مريد عليهم-، نرى تشبيهاته البديعة لا تغيب حتى في رثاء صديقه ناجي العلي، الذي يقول على لسانه :

بريءٌ هو الذئب من دمعة فوق كُمّ صغاري وإحراق ناري

وتهجيج روحي بكل المنابذ من كل دارٍ

إلى كل دار

بريءٌ هو الذئب

فلتحملوا للذئاب اعتذاري

وما أكل الذئب يوسف يوماً

ولكنّ يوسف ليس الذي يحتمي بالفرار

وليس الذي ينتهي راجفاً ..."

كثيراً ما أقف عند تشبيهاته -فللجمال احترامه-، أضع تحتها خطوطاُ، وأحدد المقاطع التي أسرتني، فكلماته لديها طبيعة متفردة ولغة سلِسة تأتي من وحي حياتنا اليومية. وإذا استشكلت عليّ المعاني، كأنّي اسمعه يخاطبني ويقول: لا تكن كالشرطي الذي يُفسد جمال الكلمات بتطفله:

"شاعرٌ يكتُب في المقهى
العجوز ظنّته يكتب رسالةً لوالدته
المراهقةُ، ظنّته يكتب لحبيبته
الطفلُ، ظنّهُ يرسم
التاجرُ، ظنّه يتدبر صفقة
السائحُ، ظنّه يكتُب بطاقةً بريديّة
المُوظّف، ظنّه يُحصي دُيونه
رجلُ البوليس السرّي، مشَى نحوه ببطء ..."

ليس من السهل أن يُمر على شعر مريد البرغوثي دون انتباه.