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Se qualcuno venisse sgozzato nei boschi, � dichiarò con quel suo tono
perentorio, � tu davvero credi che sarebbe una cosa leggendaria? che intorno al morto tacerebbero i grilli? che il lago di sangue conterebbe piú che uno sputo?

Sulla piazza deserta qualche insegna luminosa parlava
ancora al cielo vuoto, gettando riflessi sui due morti.

Che cos’avete poi fatto? � Non era facile rispondergli. Avevamo
ascoltato un ubriaco, guardato attaccare i manifesti, fatto il
giro dei Mercati, visto passare delle pecore sui corsi.

Quando s'avvicina la fine, non restano più immagini del ricordo; restano
solo parole. Non è da stupire che il tempo abbia confuso quelle che un giorno mi rappresentarono con quelle che furono simboli della sorte di chi mi accompagnò per tanti secoli. Io sono stato Omero; tra breve, sarò Nessuno,come Ulisse; tra breve, sarò tutti: sarò morto.

Essere immortale è cosa da poco: tranne l'uomo, tutte le creature lo sono,
giacché ignorano la morte; la cosa divina, terribile, incomprensibile, è sapersi immortali.

Non ascolterò più la sua voce. Era lei, le sue parole, le sue mani, i suoi gesti, la sua maniera di ridere e camminare, a unire la donna che sono alla bambina che sono stata. Ho perso l'ultimo legame con il mondo da cui provengo.

Questa non è una biografia, né un romanzo, naturalmente, forse qualcosa tra la letteratura, la sociologia e la storia. Era necessario che mia madre, nata tra i dominati di un ambiente dal quale è voluta uscire, diventasse storia perché io mi sentissi meno sola e fasulla nel mondo dominante delle parole e delle idee in cui, secondo i suoi desideri, sono entrata.

Per una donna il matrimonio era la vita o la morte, la speranza di cavarsela
meglio in due o il tracollo definitivo. Bisognava dunque ric onoscere l'uomo
capace di "far felice una donna".

A tutti buonanotte dico intanto,
finito è lo spettacolo e l’incanto.
Signori, addio, batteteci le mani,
e Robin v’assicura che domani
migliorerà della sua parte il canto.

...
o giù nel fondo dei marini abissi
son già tornati ai lor letti di vermi,
perché temendo che il chiaror del giorno
abbia a svelare le loro vergogne,
bramosamente fuggono la luce
costretti ad essere consorti eterni
della Notte dal tenebroso ciglio.

Mio fatato signore, tutto questo
dev’esser compiuto ben in fretta,
perché i veloci draghi della notte
già squarciano le nuvole,
e laggiù splende l’araldo del giorno
al cui levar gli spiriti vaganti
tornano in massa ai loro cimiteri,
e quelli morti in disgrazia di Dio
ch’ebbero sepoltura nei quadrivi...

Sei tu, cuor duro, a tirarmiti dietro
come una calamita;
ma in me tu non attiri del vil ferro,
perché il mio cuore è acciaio temperato.
Perdi questa tua forza d’attrazione,
io perderò la forza di seguirti

Perciò si dice che Amore è bambino:
perché s’inganna spesso nello scegliere,
e, simile ai bambini nei lor giochi,
che fanno spensierati giuramenti,
il fanciulletto Amore
è sempre mancatore di parola.

L’amore può dar forma e dignità
a cose basse e vili, e senza pregio;
ché non per gli occhi Amore guarda il mondo,
ma per sua propria rappresentazione,
ed è per ciò che l’alato Cupido
viene dipinto col volto bendato.
Né Amore ha il gusto del saper discernere:
ali ed occhi bendati sono il simbolo
d’irriflessività precipitosa.

Non pensava a niente.
Non ascoltava.
Le parole penetravano in lei senza scosse, come acqua che scorre.

In
verità Jonas, nel proprio intimo, viveva una vita intensa, una vita ricca e
molteplice, quella di tutto il Vieux-Marché, di tutto il quartiere, del quale
conosceva ogni palpito.
Al riparo delle lenti spesse che parevano isolarlo e che gli davano un'aria
inoffensiva, non aveva in qualche modo rubato la vita degli altri, a loro insaputa?

Non arriva forse un momento in cui la stessa intensità del dolore rende
insensibili?

sono un po' perplessa, non sto ritrovando nel romanzo il Maugham che conosco...