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Estacionei no pátio de Debra. Vi movimentos por detrás dos estores. Saí do carro e certifiquei-me de que as duas portas estavam fechadas, pois o meu seguro havia expirado.
Toquei à campainha. Ela abriu a porta e parecia contente por me ver. Foi bonito, mas isto é o género de coisas que impedem um escritor de trabalhar.

Parámos em frente do terminal. Saí do carro e carreguei a bagagem. Cecilia pôs-se em bicos de pés e beijou-me na face. Deixei-a ir sozinha.

Tammie tirou o espelho e começou a pentear-se. A hospedeira dava-lhe pancadinhas no ombro. Levantei-me para tirar os vestidos do compartimento por cima de nós. Os sacos também lá estavam. Tammie continuou a olhar-se ao espelho e a pentear-se.

«Não, perdi-me por ignorância e porque tinha medo. Não sou uma pessoa completa - sou um citadino atrofiado. Mais ou menos um falhado, um merda sem nada para oferecer.»
«Meu Deus», disse ela, «pensas que eu não sabia?»
Libertou-me do último arame. Eu cambaleava atrás dela. Uma vez mais, eu estava com Lydia.

Fomos para a varanda com os copos para ver o tráfego da tarde. Ela falava-me de Huxley e de Lawrence em Itália. Que merda. Disse-lhe que Knut Hamsun tinha sido o maior escritor do mundo. Olhou para mim, espantada por eu o conhecer, e concordou. Beijámo-nos na varanda, e sentia o cheiro do fumo dos escapes dos carros que passavam. Era bom ver o seu corpo contra o meu. (...)

Bateram à porta. Lá fora estavam dois jovens muito catitas, prontos a levarem-me para o aeroporto. Sentei-me na borda da cama para me calçar.
"Temos tempo para meter um ou dois no bar do aeroporto antes da partida?", perguntei.
"Claro, Mr. Chinaski.", disse um deles, "tudo o que quiser".
"Ok", disse eu. "Então vamo-nos pirar daqui."