ŷ������

“أنا متعبة من الحلم.. متعبة منك.
لو أنك فقط قصيدة أو ضوء أو وردة بيضاء. لكنك حلم راقص ومشوش. حقيقة رهيبة لا أحتمل قربها. هل عليّ أن أركض سريعاً لألاحق توترك؟ أن أنضج حالاً قبل أن تغيب شمسك، وأبقى العمر أتحسر على سكّر كان سينضج في روحي؟

دمشق لن تمسك بي، ولن تمسك بك.
دمشق أبطأ من حزني، وأقصر من قامتك.
إنها لن تكون قصيدتي، ولن تمسك بقبلتك. دمشق امرأة باردة تغويكم جميعاً بالبقاء. لتفجر فيكم قناعة أبدية بالعجز، وأسئلة يابسة عما حدث؟ ما الذي حدث؟ وأين؟.. أين..؟”
― ليندا حسين

“الكتابة لغز مربك تحله الصدف الغبية والمحيرة. فنجان قهوة مع عيني من أحب. ارتحال معاكس من موانئ مسالمة وميتة إلى بحار مرهقة ومثيرة للصراخ والأرق. (لم يختلف تعريف الكتابة كثيراً عن الحب).

أن أكتب كان استسلاماً رسمياً للجنون. هروباً من إيقاع الرتابة والقلق. تلويناً على شحوب هذه المدينة.

هذه المدينة تدفع ثمناً باهظاً لمزاجي. لم يتبق لها مساحة لا للفهم ولا للحب. لم أعد أر فيها إلا انزلاقاً سهلاً لكل خصوصية أملكها. سقوطاً فجائعياً لذكريات كانت هوية أتنفسها ووطناً آمنُ ليله.”
― ليندا حسين