ŷ������

لقد تحدثت طويلاً في الهاتف مع ذاك الرجل الغريب...فيما لا يقل عن تسع ساعات يوافق ذلك اليوم الذي داهم فيه "هتلر" بولونيا...
لم يكن أمراً عادياً أن تكون هناك محادثة طويلة بين اثنين من الألمان على الأراضي الفرنسية وفي مثل هذا التوقيت...حيث تدق الحرب العالمية الثانية نواقيسها...
يأتيك صوت أحدهم متدفقاً بالحكايات الملتوية والغرائبية...مُغرقاً في الأحلام والأوهام... ولن أدعوه باسم ما لأن هنا الأسماء كلها مُنتحلة زائفة ...وهذا أول ما يُهدد جسر الثقة الذي بينك كقاريء وبين هذا العمل الروائي الفريد...
تستقبل امرأة على الجانب الآخر ذاك الصوت بهدوء رصين ، وبالرغم من المتوقع أن مداهمتها بالحكايات تدفعها للسقوط إلا أنها تثير إعجابك بثباتها فهى لم تكن بحاجة إلى من يُنقذها...، تستطيع إنقاذ نفسها بصمتها المُريب وثقتها بنفسها ..توحي لك كما لو أنها كانت في معزل إن لم يكن بمأمن مما كان يدور في العالم آنذاك من مؤمرات واعتقالات وفصائل إعدام وتلبس الاتهامات وإلصاق الخيانة بالجميع بلا استثناء...
تتدافع الكلمات لتوقعك في غموض قاتم كما لو أنك معصوب العينين تتفقد حقيقة الوجوه...تنصت خائفاً لصوت ثقة يطمئنك ، تمتد أناملك مرتعشة لتلامس الأيدي هنا لعلك تجد من بينها ما هو متكئاً لك...أو لتصد سيل الخيانات عنك...
تستقبل الكلمات متقطعة مُنهكة الأنفاس وتأمل أن تلتقي بمن يفك شفرتها ...تتابع كل ما يجري من أحداث بدقات قلب متسارعة والتي تتوق لأن تنفلت دقة واحدة منها لتمنحك التوقف ولو قليلاً....
بنهاية المطاف يتعذر عليك أن تفصل الخيوط الزائفة عن الحقيقية بنسيج هذا العمل المُحكم حياكته والذي يدعك مُرتاباً بكل شيء حتى واقعك....