ŷ������

كونديرا يشعرني بالخجل، لا من نفسي، فحسب، كقارئ، أعتبر نفسي محبًا للأدب وعاشق له، كم أحس أمامه كم أنني مسكين ومتواضع، ولكن ممن يسمون أنفسهم كُتّابًا. كونديرا في هذه الرواية قد يكون - كما فعل المحبب زيزيتو من قبل - قد هدم كل أسس كتابة الرواية، وابتدع بناءً خاصًا به. رواية تشعر فيها بوجوده طوال الوقت، وجود خافت، شاعري، مجازي، غير حقيقي، لكنه مؤثر. كونديرا، مما أعجبني فيه هاهنا، وليس الإعجاب فقط، بل إثارة شعوري بالغيظ كذلك، هو أنه يكتب، يكتب ما أريده، ولكن ما لا أستطيعه، ما أحبه، لكن ما لا أفهمه، ما أتمنى عيشه، ولكن ما لا أقدر عليه، يكتب حياتك، وذاكرتك، وماضيك ومستقبلك، يكتب أمنياتك ويصورها، يكتب عالمًا لا مثيل له، عالم مثالي، لا كمثالية الروايات الرخيصة، لكن تلك المثالية المليئة بالمصائب، مثالية واقعية، إن كان لهذا الكلام من معنى. يكتب كونديرا عن الحب والعاطفة، والفلسفة والفن، والرسم والشعر، والرواية والتاريخ، عن الجنس - وبالطبع الجنس، فهو مكون رواياته الرئيس - وعن العاطفة، عن الفلك، وعن الإنسان والحضارة، وعن كل شيء وأي شيء، ويفعل ذلك باحترافية. أظن أن هذه الرواية رواية جيدة، ودليل على ذلك أني أنهيتها، وأنا لم أنه كتابًا منذ عهد الاستقلال التام أو الموت الذؤام (ولا تسأل عن المعنى، فالشرح يطول) هذه رواية جيدة، ومتفردة، فاقرأوها. واقرأوا كذلك ريفيو صديقي إبراهيم سعد، فهو مثير للإحباط، لكل من يريد أن يضيف شيئًا جديدًا.
قرأت الرواية مع الصديقة العزيزة سناء شلتوت، فلها كل الشكر للتشجيع والترشيح والمشاركة الجميلة.