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O tu sei mia e tutto va bene, o invece ti perdo e allora non è che tutto vada male, ma allora non c'è niente, non rimane gelosia, non sofferenza, non ansietà, niente di niente.

Ti amo dunque, o donna tarda a capire, come il mare ama un sassolino sul fondo, proprio così il mio amore ti inonda.

A dire il vero, scriviamo sempre la stessa cosa. Prima ti domando io se sei ammalata e poi ne scrivi tu, un'altra volta voglio morire io e poi tu, una volta voglio piangere davanti a te come un ragazzino e poi tu davanti a me come una bambina. E una e dieci volte e mille volte e sempre voglio essere presso di te, e anche tu lo dici. Basta, basta.

Mi sembra talvolta che, invece di vivere insieme, ci coricheremo buoni e contenti l'uno accanto all'altra per morire. Ma qualunque cosa accada, sarà vicino a te.

E nonostante tutto credo talvolta: se si può perire di felicità, ciò deve capitare a me. E se uno è destinato a ritornare in vita grazie alla felicità io rimarrò in vita.

Ho paura e paura, cerco un mobile sotto il quale possa nascondermi, prego tremando e fuori di me in un angolo perché tu, come sei entrata rombante in questa lettera, possa volare di nuovo dalla finestra, non posso tenere in camera un uragano.

Ho paura di portare alle labbra il bicchiere di latte perché non per caso, ma per intenzione, potrebbe benissimo esplodere davanti al mio viso e cacciarmi in faccia le schegge.