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“Essa é a minha ´Ú²¹³¾Ã­±ô¾±²¹. E o melhor é que foram eles que me escolheram.”
― Vitor Martins, Um Milhão de Finais Felizes

“Mas nós assoamos nossos sonhos e os jogamos no lixo para que não nos atrapalhem ao atropelarmos nosso í²Ô³Ù¾±³¾´Ç com sexo hostil, amizade nociva e ´Ú²¹³¾Ã­±ô¾±²¹ original de fábrica.”
― Filipe Russo, Caro Jovem Adulto

“Algumas coisas são inexplicáveis pra quem está de fora. Existem códigos secretos que só pertencem aos que partilharam a mesma mesa, o mesmo quarto, as mesmas brincadeiras, os mesmos pais. Talvez cumplicidade e camaradagem sejam as palavras certas pra definir esse tipo de amor, que começa com um "não me entrega que eu também não te entrego", e segue vida afora compreendendo os traumas ocultos, as dores disfarçadas, a raiva acumulada, a alegria infantil, a inércia justificada. Mesmo longe, as mãos se reconhecem e se apoiam. Mesmo sem palavras, o entendimento é real. E no fim das contas, é aquele olhar cúmplice ("não me dedura por favor...") que nos levanta e aquece. É aquele olhar que justifica e valida a beleza da vida, do mundo, das pessoas. E, de alguma forma que não sei dizer, traz alívio e paz.
Não posso imaginar que aquilo que dividimos há tanto tempo me apazigue como fazem essas lembranças. Nada de mim está mais lá, apenas a memória de velhos pijamas de dormir e a voz suave de mamãe contando histórias pra explicar a vida e justificar o amor.”
― Fabíola Simões

“A história de uma ´Ú²¹³¾Ã­±ô¾±²¹ parece mais com um mapa topográfico do que com um romance, e uma biografia é a soma de todas as eras geológicas que você atravessou. Escrever-se a si mesma significa lembrar que você nasceu com raiva e que foi um despejo de lava denso e contínuo, antes que sua crosta endurecesse e rachasse para deixar aflorar uma espécie de amor, ou que a força inútil do perdão viesse polir e achatar qualquer form²¹Ã§Ã£´Ç de um vale em você. Reler-se a si mesma significa inventar aquilo pelo que você passou, detectar cada estrato de que está composta: os cristais de júbilo ou de solidão no fundo, as consequências de uma lembrança que evaporou, tudo o que foi escavado e depois inundado, apenas para se dar conta de que não é verdade que o tempo cura â€� há uma fratura que jamais será preenchida. A única coisa que o tempo faz é carregar consigo o pó e ervas daninhas, de modo que aquela fissura seja coberta até se transformar numa paisagem distinta, distante, quase de fábula, na qual se fala um idioma que não se conhece mais, tão verossímil quanto o élfico. Paisagens sobre as ruinas da sua ´Ú²¹³¾Ã­±ô¾±²¹, e você se dá conta de que algumas palavras foram apagadas, mas outras salvas, algumas desapareceram, enquanto outras farão sempre parte da sua reverber²¹Ã§Ã£´Ç, e então finalmente se chega à margem do seu pai e da sua mãe, depois de anos acreditando que morrer ou enlouquecer fosse o único jeito de estar à altura deles. É lá então que você entende que tudo no seu sangue é uma chamada e você é somente eco de uma mitologia pregressa.”
― Claudia Durastanti, La straniera

“É necessário ser imaturo para amar. É necessário ser imaturo para engravidar. É necessário ser imaturo para juntar as tralhas e pertences, construir uma casa em comum, e seguir ameaçado pelo humor do próximo.
Merece o amor quem trabalha por ele, quem sofre por ele, quem não quis ser mais inteligente do que sensível, quem é absolutamente idiota para sacudir um pote de xampu já findo.”
― Fabrício Carpinejar, Ai Meu Deus, Ai Meu Jesus - Crônicas de Amor e Sexo

“Ensine todos os homens a pescar, mas primeiro ensine todos os homens a serem justos. Tome menos, dê mais. Dê mais de si mesmo, tire menos do mundo. Ninguém lhe deve nada, você deve o mundo tudo.”
― Suzy Kassem, Rise Up and Salute the Sun: The Writings of Suzy Kassem

“La ´Ú²¹³¾Ã­±ô¾±²¹... com una àncora / com el llit a mig desfer un matí de diumenge / com un laberint / com fer el cim, un dia clar, esbufegant encara / com una passió / com l'equilibri damunt la cresta de l'onada.”
― Sílvia Soler, Un any i mig

“Na vida nada melhor do que ter pai, mãe, irmão (ã) ou ¾±°ù³¾Ã£´Ç²õ (ãs), e uma porção de amigos (as) para poder contar. Dizem que hoje em dia não existe amigos (as), como saber se é verdade se não abrimos espaço para formar uma ou mais amizade?”
― Valter Bitencourt Júnior

“Quando penso em Arthur, eu fico feliz por alguns segundos até escutar uma voz dizendo que, com a ´Ú²¹³¾Ã­±ô¾±²¹ que eu tenho, eu não deveria estar tão feliz assim. Daí eu fico triste, mas escuto outra voz dizendo que nem tudo está perdido e que preciso aproveitar o momento de agora e, bem, ser feliz. E aí volta tudo de novo.”
― Vitor Martins, Um Milhão de Finais Felizes

“Eu deveria estar salvando vidas e não as tirando”
― G. Schiefer, Na Luz Da Lua

“Não posso recordar, pois recordar é sentir e sentir me destrói,”
― G. Schiefer, Na Luz Da Lua

“Não posso recordar, pois recordar é sentir e sentir me destrói.”
― G. Schiefer, Na Luz Da Lua

“Mas me chamavam na porta da rua! Batiam nela como se a quisessem derrubar! Não só chamavam: queriam entrarâ€� Para que iriam querer entrar se não para me assassinar? E eu estava sozinhaâ€� Deveriam saberâ€� sabiam perfeitamente, por isso tinham vindoâ€� Eram ladrões, vinham saquear a casa, na mais benévola das hipótesesâ€� Estava em minhas mãos impedir isso, mas minhas mãos eram tão fracasâ€� Tremia feito gelatina, detrás da portaâ€� Por que tinham me deixado sozinha? O que era tão importante para que eles tivessem que me abandonar?
O pior é queâ€� eram elesâ€� Eram papai e mamãe os que estavam chamando na porta! Os dois monstros tinham assumido a forma de papai e mamãeâ€� Não sei como os enxergava, suponho que pelo buraco da fechadura, que eu alcançava ficando na ponta dos pésâ€� Eu me arrepiava dos pés à cabeça, me congelavaâ€� ao vê-los tão idênticosâ€� tinham roubado seu rosto, a roupa, o cabelo... de papai muito pouco, porque era careca, mas os cachos ruivos de mamãeâ€� Eram símiles perfeitos, sem errosâ€� O trabalho que tiveram! Esses seres que não tinham forma, ou que não a revelavam para mimâ€� esses simulacrosâ€� suas péssimas intençõesâ€� O espanto me gelava o sangue, não podia pensarâ€�”
― César Aira, Cómo me hice monja / La costurera y el viento

“â€� Você inventou o mundo â€� eu sussurrei. â€� Não â€� Selma respondeu â€�, foi você.”
― Mariana Leky, Was man von hier aus sehen kann

“Talvez, vivendo longe, não fosse tão desorganizado. (Duvidava.) Mandaria fotos para a mãe de seu quarto novo, mostrando não só o asseio como também a autossuficiência com que conseguiria se virar, e que a surpreenderiam, talvez até a ofendessem; ela, que teria se enganado sobre ele, sim â€� porque Randolfo saberia cuidar de si, pensou ele com desdém.”
― Bernardo E. Lopes, Dona: um conto freudiano

“Ele a olhou duramente nos olhos; ela não conseguia se enxergar? Sempre fora ela que o tratara assim, seus olhos argumentavam. Ela não concordava â€� nunca o tratara assim, ele é que crescera a encobrindo de críticas. Pois ele a criticava porque crescera sendo criticado por ela â€� e assim sempre voltavam a esse tópico, às vezes sem nem uma palavra, só com o olhar, um acusando o outro de seu próprio papel de vítima, pintando um ao outro como algoz para justificarem suas dores autoinfligidas. Ela tinha se tornado uma mulher deseducada (ele argumentaria). Ele era mau (ela diria), ele não sabia enxergar o bem que lhe tentavam fazer.”
― Bernardo E. Lopes, Dona: um conto freudiano

“Estariam em paz longe um do outro (ele concluiu), de onde poderiam sentir saudades, julgar na ilusão da distância que se entendiam quando ainda estavam juntos.”
― Bernardo E. Lopes, Dona: um conto freudiano

“Alguma coisa ali poderia dizer algo sobre ele mesmo. De onde vinha aquela chama? Aquele rancor e a facilidade para se ressentir, a facilidade para não só gostar, mas para amar como se de tudo dependesse sua vida? Precisava de uma História. Precisava de alguma certeza sobre os porquês de si mesmo, uma certeza que fosse. Entender de onde vinha talvez fizesse doer menos. Precisava saber de sua verdade.”
― Bernardo E. Lopes, Dona: um conto freudiano

“Ela ainda está com ele.”
― Bernardo E. Lopes, Dona: um conto freudiano

“Ele pré-aqueceu o forno elétrico por vinte minutos, que passou brincando no quintal com as cadelas. Uma era um pastor-belga; imagine um cão marrom; agora imagine que, num surto de raiva, um grafiteiro tenha-lhe despejado um jato de spray preto em todo o rosto e em todo o peitoral; e ainda continuado o trabalho esguichando um pouco nas costas e nas lombadas quando a tinta já estava acabando; esta era sua cachorra mais nova, linda e estranha, e astuta e alerta. Ele se identificava muito com ela. A outra era uma rottweiler branca e, portanto, cheia dos problemas de saúde que o cruzamento para se gerar um rottweiler dessa cor acaba provocando; seu sistema imunológico era debilitado, e seu comportamento, arredio e carente ao mesmo tempo; um olhar perdido, quase humano, como de uma donzela que carrega uma culpa que se arrasta de gerações e gerações passadas. Você não espera isso de um rottweiler, espera?”
― Bernardo E. Lopes, Debutante

“Porque, com a morte e quase morte de pessoas queridas (...), eu creio que ele tinha entendido a fragilidade da vida.”
― Bernardo E. Lopes, Debutante

“Você nunca está sozinho quando está lendo um livro.”
― Susan Wiggs, The Lost and Found Bookshop

“Assim que teve Juan Martín nos braços pela primeira vez, esqueceu sua condição de filho ilegítimo e entregou-se ao prazer de mimá-lo como ²¹±¹Ã³. Esse seria seu consolo nos onze meses que lhe restavam neste mundo. Deitava-se na cama ou no sofá com o menino em cima, cantando baixinho para adormecê-lo, e isso lhe acalmava a dor mais que as pílulas dos doutores, dizia.”
― Isabel Allende, Violeta